Better Off Dead

Recenzii ale cititorilor

Romanul „Better Off Dead” a primit recenzii mixte din partea cititorilor, unii apreciind formula clasică Jack Reacher, iar alții considerând că stilul de scriere și caracterizarea lipsesc în comparație cu cărțile anterioare. În timp ce unii au lăudat intriga captivantă și elementele familiare, mulți și-au exprimat dezamăgirea în ceea ce privește dezvoltarea personajelor, ritmul și execuția generală a poveștii.

Intriga captivantă, cu un ritm bun și elemente familiare ale lui Reacher; unii cititori au considerat-o amuzantă și o completare decentă a seriei.

Dezvoltarea slabă a personajelor, stilul de scriere inconsistent și lipsa de complexitate; unii au considerat că a fost o lectură insipidă sau plictisitoare, cu numeroase probleme gramaticale și situații neplauzibile.

(pe baza a 3145 recenzii ale cititorilor)

Conținutul cărții:

Capitolul 1

Străinul s-a poziționat sub stâlp la ora 23:00, așa cum fusese stabilit.

Luceafărul fusese ușor de găsit, așa cum i se spusese că va fi. Era singurul din complex care mai funcționa, la capătul îndepărtat, la doi metri de gardul metalic zimțat care separa Statele Unite de Mexic.

Era singur. Și neînarmat.

Așa cum s-a stabilit.

Mașina a apărut la 11:02. A rămas în centrul spațiului dintre rândurile paralele de garaje închise. Și acestea erau făcute din metal. Acoperișuri deformate de soare. Pereții zgâriați de nisip. Cinci pe dreapta. Patru în stânga. Iar rămășițele uneia zăceau rupte și corodate la trei metri în lateral, ca și cum ceva ar fi explodat în interiorul ei cu ani în urmă.

Farurile mașinii erau aprinse puternic, ceea ce făcea greu de recunoscut marca și modelul. Și imposibil de văzut înăuntru. Mașina a continuat să circule până la cinci metri distanță, apoi a frânat până s-a oprit, legănându-se pe arcurile sale uzate și așezându-se într-un nor jos de praf nisipos. Apoi ușile din față s-au deschis. Amândouă. Și doi bărbați au coborât.

Nu așa cum ne-am înțeles.

Ambele portiere din spate ale mașinii s-au deschis. Alți doi bărbați au coborât.

Categoric nu așa cum s-a convenit.

Cei patru bărbați s-au oprit și l-au evaluat pe străin. Li se spusese să se aștepte la cineva mare și tipul ăsta cu siguranță se potrivea. Avea un metru optzeci și cinci. Două sute cincizeci de kilograme. Pieptul ca un seif și mâinile ca gălețile unui excavator. Și neîngrijit. Părul îi era aspru și neîngrijit. Nu se bărbierise de zile întregi. Hainele lui păreau ieftine și prost asortate, cu excepția pantofilor. Undeva între un vagabond și un Neanderthal. Nu era cineva căruia să i se simtă lipsa.

Șoferul a făcut un pas în față. Era cu câțiva centimetri mai scund decât străinul și cu vreo 50 de kilograme mai ușor. Purta blugi negri și un tricou negru fără mâneci. Avea cizme negre în stil de luptă. Capul îi era ras, dar fața îi era ascunsă de o barbă întreagă. Ceilalți băieți l-au urmat, aliniindu-se lângă el.

„Banii? ”, a spus șoferul.

Străinul și-a pipăit buzunarul din spate al blugilor.

„Bun. „ Șoferul a dat din cap spre mașină. „Scaunul din spate. Urcă în mașină. ”

„De ce?”

„Ca să te pot duce la Michael. ”

„Nu asta a fost înțelegerea. ”

„Sigur că a fost. ”

Străinul a clătinat din cap. „Înțelegerea a fost să-mi spui unde este Michael. ”

„Să-ți spun. Să-ți arăt. Care-i diferența? ”

Străinul nu a spus nimic.

„Haideți. Ce mai aștepți? Dă-mi banii și urcă în mașină. ”

„Fac o înțelegere, mă țin de ea. Vrei banii, spune-mi unde este Michael. ”

Șoferul a ridicat din umeri. „Înțelegerea s-a schimbat. Îi iei sau îi lași. ”

„Îl las. ”

„Ajunge cu asta. „ Șoferul și-a întins mâna la spate și a scos un pistol de la brâu. „Termină cu prostiile. Urcă în mașină. ”

„Nu aveai de gând să mă duci la Michael. ”

„Nu mai spune, Sherlock. ”

„Aveai de gând să mă duci la altcineva. Cineva care are întrebări pentru mine. ”

„Gata cu vorba. Urcă în mașină. ”

„Ceea ce înseamnă că nu mă poți împușca. ”

„Ceea ce înseamnă că nu te pot ucide. Totuși. Încă te pot împușca. ”

Străinul a spus: „Poți? ”

Un martor ar fi spus că străinul nu s-a mișcat aproape deloc, dar cumva, într-o fracțiune de secundă, a redus distanța dintre ei și și-a pus mâna pe încheietura șoferului. Pe care a tras-o în sus, ca un pescar mândru care scoate ceva din mare. A forțat brațul tipului mult deasupra capului său. L-a ridicat atât de sus încât tipul era ridicat pe vârfuri. Apoi și-a înfipt pumnul stâng în partea laterală a tipului. Tare. Genul de pumn care în mod normal ar doborî un om. Și să-l țină la pământ. Numai că șoferul nu a căzut. Nu putea. Era suspendat de braț. Picioarele i-au alunecat înapoi. Arma i-a căzut din degete. Umărul i s-a dislocat. Tendoanele s-au întins. Coastele s-au sfărâmat. A fost o cascadă grotescă de răni. Fiecare debilitantă în sine. Dar, pe moment, abia dacă a observat vreuna dintre ele. Pentru că întreaga parte superioară a corpului său se convulsiona în agonie. Flăcări de durere îl străbăteau, toate provenind dintr-un singur loc. Un loc chiar sub axilă, unde o încrengătură densă de nervi și ganglioni limfatici se cuibărea sub piele. Exact locul în care