Lumini aprinse

Recenzii ale cititorilor

Cartea de memorii „Burning Lights” a Bellei Chagall oferă o privire poetică și evocatoare asupra copilăriei sale în viața evreilor hasidici din Rusia prerevoluționară, completată de ilustrațiile soțului ei, Marc Chagall. În timp ce mulți cititori au găsit-o încântătoare și profund pătrunzătoare, alții i-au criticat limbajul simplist și lipsa contextului cultural.

⬤ Frumos scrisă cu un limbaj poetic
⬤ oferă o perspectivă personală asupra culturii hasidice
⬤ cuprinde ilustrații fermecătoare de Marc Chagall
⬤ evocă imagini și emoții vii
⬤ lămuritoare pentru cei care nu sunt familiarizați cu viața evreilor din Europa
⬤ rezonează cu cititorii care apreciază arta și istoria.

⬤ Unii găsesc scrisul prea simplist și copilăresc
⬤ îi lipsesc detalii culturale specifice despre Belarus
⬤ poate părea monoton sau nerealist în ceea ce privește amintirile
⬤ nu toți cititorii se conectează cu stilul visător
⬤ unii îl critică ca fiind neinspirat.

(pe baza a 18 recenzii ale cititorilor)

Titlul original:

Burning Lights

Conținutul cărții:

Este un lucru ciudat: îmi vine o dorință de a scrie și de a scrie în limba mea maternă șubredă, pe care, din întâmplare, nu am mai vorbit-o de când am părăsit casa părinților mei. Pe măsură ce anii copilăriei mele s-au îndepărtat de mine, acum îi regăsesc brusc în mine, din ce în ce mai aproape de mine, atât de aproape, încât mi-ar putea respira în gură.

Mă văd atât de clar, o fetiță plinuță, o fetiță care alerga peste tot, care își croia drum de la o ușă la alta, care se ascundea ca un vierme încolăcit, cu picioarele pe pervazul larg al ferestrei noastre. Tatăl meu, mama mea, cele două bunici, frumosul meu bunic, familiile mele și ale celor din afară, cei comozi și cei nevoiași, nunțile și înmormântările, străzile și grădinile noastre, toate acestea curg în fața ochilor mei ca apele adânci ale Dvinei noastre. Vechea mea casă nu mai este acolo.

Totul a dispărut, chiar și morții.

Tatăl meu, fie ca rugăciunile lui să ne ajute, a murit. Mama mea trăiește și numai Dumnezeu știe dacă mai locuiește într-un oraș neevreiesc care îi este destul de străin.

Copiii sunt împrăștiați în această lume și în cealaltă, unii aici, alții acolo. Dar fiecare dintre ei, în locul moștenirii sale dispărute, a luat cu el, ca o bucată din giulgiul tatălui său, respirația casei părintești. Îmi desfășor bucata de moștenire și imediat îmi răsar la nas mirosurile vechii mele case.

Urechile mele încep să răsune de zgomotul magazinului și de melodiile pe care le cânta rabinul de sărbători. Din fiecare colț iese o umbră și, imediat ce o ating, mă trage într-un cerc de dans cu alte umbre. Se îmbrâncesc una pe alta, mă împung pe la spate, mă apucă de mâini, de picioare, până când toate la un loc cad peste mine ca o mulțime de muște zumzăitoare într-o zi toridă.

Nu știu unde să mă refugiez de ele. Și astfel, măcar o dată, îmi doresc foarte mult să smulg din întuneric o zi, o oră, o clipă aparținând casei mele dispărute.

Dar cum se poate readuce la viață o astfel de clipă? Doamne, este atât de greu să extragi un fragment de viață trecută din amintiri fără trup! Și dacă amintirile mele slabe s-ar stinge și ar muri împreună cu mine? Vreau să le salvez. Îmi amintesc că tu, prietenul meu credincios, m-ai rugat adesea cu afecțiune să-ți povestesc despre viața mea de dinainte să mă cunoști. Așa că scriu pentru tine.