Traversarea apei

Recenzii ale cititorilor

Colecția Sylviei Plath, „Crossing the Water”, este bine primită pentru portretul său despre mintea umană și tranziția în stilul său poetic. Mulți cititori îi apreciază profunzimea și claritatea viziunii lui Plath, remarcând echilibrul dintre întuneric și reziliență din opera sa. Cu toate acestea, există unele preocupări cu privire la problemele fizice legate de starea cărții la momentul primirii.

Cititorii laudă talentul poetic al lui Plath, profunzimea tematică a colecției, poezia relatabilă și accesibilă și expresia emoțională puternică, fără autocompătimire. Colecția este considerată magică și un must-read pentru fanii lui Plath.

Unii cititori au întâmpinat probleme legate de starea fizică a cărții, cum ar fi pagini desprinse sau marcaje în interiorul cărții atunci când se așteptau la un exemplar nou. În plus, un utilizator a comandat din greșeală cartea greșită.

(pe baza a 14 recenzii ale cititorilor)

Titlul original:

Crossing the Water

Conținutul cărții:

Wuthering Heights.

Orizonturile îmi sună ca niște poponari,.

Înclinate și disparate, și mereu instabile.

Atins de un chibrit, s-ar putea să mă încălzească,.

Și liniile lor fine ard.

Aerul în portocaliu.

Înainte ca distanțele pe care le fixează să se evapore,.

Ponderând cerul palid cu o culoare solară.

Dar ele doar se dizolvă și se dizolvă.

Ca o serie de promisiuni, în timp ce pășesc înainte.

Nu există viață mai înaltă decât iarba.

Sau inimile oilor, și vântul.

Curge ca destinul, aplecându-se.

Totul într-o singură direcție.

Îl simt cum încearcă.

Să-mi canalizeze căldura departe.

Dacă acord rădăcinilor de urzică.

prea multă atenție, ele mă vor invita.

Să-mi albesc oasele printre ele.

Oile știu unde sunt.

Browsing în norii lor de lână murdar,.

Gri ca vremea.

Fantele negre ale pupilelor lor mă cuprind.

E ca și cum aș fi trimis prin poștă în spațiu.

Un mesaj subțire, prostesc.

Ele stau deghizate în bunici.

Toate bucle peruca și dinți galbeni.

Și bași tari, marmorate.

Ajung la șanțuri de roți și apă.

Limpede ca singurătățile.

Care-mi fug printre degete.

Ușile goale merg din iarbă în iarbă;

Lintelul și pervazul s-au desprins.

De oameni doar aerul.

Își amintește câteva silabe ciudate.

Le repetă gemând:

Piatră neagră, piatră neagră.

Cerul se sprijină pe mine, pe mine, cel drept.

Printre toate orizontalele.

Iarba își bate distrat mărgeaua.

E prea delicată.

Pentru o viață în asemenea companie;

Întunericul o îngrozește.

Acum, în văi înguste.

Și negre ca poșetele, luminile casei.

Strălucesc ca mărunțișurile.